Zuweilen irr treibt der Sinn seine weißen
Blüten in mein Winterschwarz, definiert
neue Räume, neue Zeiten. Bald
quantisch springt er in meinem
Gedankennetz umher, verweist auf das
Weiter.
Unmerklich nur streift er meine
Absteckungen, darin verhängen sich
die Wolken, reißen in vereinzelte
Fäden, spinnen kapriolisch Wahnsinnsgarn.
Mensch mach doch keine
Anstalten.