Der November schmeckt nach Dezember
Der Nebel singt vom Eis

Der Nacht fehlen die Sterne
Die Finsternis verspricht nichts

Der Ton erklingt in der Ferne
Der Wind schickt ihn fort

Der Klagelaut bleibt
Die Wand ahmt ihn nach

Kein Hohn wie dieser
Der Spott rennt hinterher

Sturm in der Tiefe